Per pochi secondi gli applausi coprirono il fragore del mare scuro, minaccioso, striato dalla candida schiuma delle innumerevoli onde appena formate e già rotte, mare violentato nel profondo da cavalloni lenti ed insistenti, gonfi di ritmo, che s'infrangevano con cupo fracasso sugli scogli ripidi.
L'acqua danzava attorno ai Faraglioni una danza infernale e tentatrice: vortici, spruzzi, carezze impetuose offerte ai colossi di pietra, fedeli sentinelle dell'isola divina.
Giungeva a zaffate l'aspro profumo ricco di salsedine unito a quello, meno intenso, rubato ai petali dei fiori.
Notte buia, solenne, ravvivata soltanto dal discreto biancore delle tante case basse, circondate da giardinetti verdissimi, e dal faro della piccola marina. Un punto rosso.
La voce di Fosca Silenti elevatasi all'improvviso per un'istintiva necessità di offerta aveva subito soggiogato il gruppo formato da persone dissimili radunatosi per ascoltarla: voce sonora, materiata di luce e di calore, che esprimeva ogni sfumatura della sua anima ricca e mutevole: dal gorgheggio acuto, limpido quanto lo zampillio di una fontana irridescente al sole, alla nota bassa strappata con sofferenza dalle corde più intime, accorata sorella del singhiozzo. Fosca non lesinava il dono. Ardente, fervente, illuminata dall'arte venerata, ella si trasformava attraverso l'ebrezza: il suo corpo alto, magro, accompagnava inconsciamente le sillabe modulate dalle labbra dischiuse. Malgrado la sua rigidità apparente ella si rivelava viva, unica, regina e prigioniera, stretta fra i lacci dell'offerta che l'impallidiva.
